Apresentava-se ao serviço às 9h31. Havia o real para digitar. Carecia de
tempo e de espaço para a ficção. A dela, imaginada deveras, era mal sucedida. A
pilhagem à vida alheia agradava e afigurava-se inverosímil. Quando a liam duvidavam
dos factos, aplaudindo-os, desconsiderando o que lhe custara as entranhas a criar.
Relevava a injustiça. Havia em si cansaço; dentro das meninges uma voz
imperativa, qual matilha de cães latindo, quando não escrevia. Precisava de
dinheiro: filhos para criar; necessidades elementares; - Noutras latitudes supérfluas.
- Encargos. A certeza de não poder agredir outrem, com as omoplatas, sem que o
peito lhe escurecesse. Cria na luz para criar. Uns apreciam a treva. Ela
almejava escrevê-la, sem habitá-la. A angústia andava a alimentar-se da alegria
de outrora. Consolava-se:
«É por agora. Terei tempo.»
Nunca tinha tempo. Despachava-se tarde dos miúdos, da louça, da roupa; da vida
vivida apressada. A matilha enfurecia-se se ela se enrodilhava na fadiga,
adiando.
«Amanhã…»
O porvir chegava a hoje e a mesma indolência a afagá-la. Tudo mais importante.
Uma birra. Um colo. Gargalhadas bonitas. A limpeza. A arrumação. O aprumo. Os
almoços confeccionados de véspera.
«Amanhã.»
O tormento crescia.
«Ladram tão alto estes cães.»
Ainda que acreditasse que haveria de ter tempo, a dúvida:
«Se morro? Que fiz por essa que também sou?»
«Que interessas, tu? Morre descansada. Fizeste o que te competia.»
«A voz? Estes cães? Lobos? Feras que investem garras e presas que me comem o
fígado, os pulmões, o coração.»
«Que voz? Que feras? Enlouqueceste?»
«Esta que me ensurdece. Porque não se calam os cães? Não enlouqueci. Sou sã.
Ainda. Acabarei louca?»
«Morrerás doente. Não há cura para o mal que te aflige.»
«Há.»
«Pouco importa. Ouve o relógio. Estás sem tempo.»
«Tê-lo-ia, não dormisse.»
«Tens de descansar.»
«Usasse a noite em meu proveito e talvez o silêncio, a paz. Não aguento
mais.»
«Definharias.»
«Três, quatro horas de sono. Quanto baste.»
«Não sejas ridícula. Acorda.»
Ti ri ri ri ri. Ti ri ri ri ri.
8h37. Azáfama. 9h31 e o cartão de picar o ponto na mão. A morte às prestações
registada, num aparelhinho pregado à parede. Continuou até ao intolerável. A
voz: Incomplacente.
«Onde é que guardaste a caneta bordeaux?
As folhas brancas onde estão?»
(Os tímpanos da alma a romper-se.)
Principiou trémula, o documento n.º 50 de 2011. Ousou furtar-se ao
costumeiro “Vimos pelo presente ofício…”
«Era o dia primeiro do mês em que a decisão fora tomada. Inexorável. Havia
tentado preveni-lo do que sucederia, contudo, ele fizera-se massa indefectível
para que não o enchessem de desesperança. Era irremediável a situação em que se
colocara. Falhara o prazo. Falta imperdoável que se lhe colara à epiderme das
mãos. Devolveria o indevidamente recebido. Tê-lo-ia ajudado, estivesse ao seu
alcance. Regras eram, todavia, torrentes contra as quais se sentia impotente
para nadar, ou sequer manter o fôlego. Creia que há sempre quem se encontre a
seu lado e o fim é, não raras vezes, recomeço. Perdoe o lugar-comum. Sem mais
para lhe transmitir permita-me que o deixe a pensar onde errou, para que possa,
em situação hipotética futura, errar melhor.»
Escolheu manter «Com os meus melhores cumprimentos» como se fora
possível disfarçar o desvario. Chamaram-na ao oitavo andar. Ergueram a folha ao
nível do seu nariz. Vociferaram. Devolveram a missiva. Limpou a ira alheia do
sobrolho e regressou ao 7.º. Ordenaram-lhe que reescrevesse a missiva. Fê-lo
com gana que desconhecia encerrar. Impregnou-o de melodia, limpou-o das
banalidades. Remeteu-o à revelia da hierarquia superior. Chegara a casa, nessa
tarde, leve. Considerava-se capaz de correr, tamanha a alegria. O peso que a gravidez
lhe acrescentara refreou o impulso. Correspondeu ao que esperavam de si, no lar,
com ânimo reforçado e os seus notaram que o seu sorriso reverberava. Não lho
disseram. Não partilhavam o que se passava dentro. Persistiu, por tempo
indeterminado, na desobediência e o seu Curriculum vitae permanecia
incólume. Trabalhadora exemplar. Despedimento nenhum. A escrita cresceu-lhe. O
trabalho diário permitia a evolução. A voz tornara-se meiga. Um cachorro
amoroso. Afagava-lhe a consciência. Ela cumpria-se. «Morrerei pacificada.» Acreditava
estar mais próxima de escrever Literatura. Não seria lida pelas massas, mas tal
não a moía. Tinha um leitor de cada vez que redigia uma participação
transformada, com enlevo, em arte. Chegou o dia em que a decisão foi tomada. Apareciam,
em catadupa, as respostas ao empreendimento daquela funcionária pública. Não se
tratava de cartas de reclamação, antes palavras de incredulidade e
reconhecimento. Se por um lado se encontravam devastados pela culpa que lhes
fora imputada e que os prejudicava. Por outro, a forma como lhes havia sido
comunicado desprovia as respectivas sentenças de crueldade. Revelavam-se inábeis
para contestar o que era, no mínimo, estranho. Vinham felicitar os serviços
pela façanha e solicitar que, em situações de incumprimentos futuros, fossem
notificados por aquela mulher, que se recusava a ser tratada por qualquer
título. De nada lhe serviram os louvores. Tão-pouco o facto de ter inúmeros
leitores entusiásticos. Foi despedida. Precisava de nova fonte de rendimento.
Filhos para alimentar; necessidades primárias. - Noutras latitudes: luxos. -
Comprometimentos. A crise instalara-se no País, uns anos antes daquele em que
redigira o ofício cinquenta. Foi parar à Rua. Estendia a mão todos os dias
úteis, das 9h31 às 17h32. Jamais ficou a dever horas.
A sua mendicidade soava a poesia.
Andreia Azevedo Moreira
Criado em Maio de 2011. Revisão Maio de 2013.
OBRIGADA POR ME LERES.
9.º Texto a sair para a Rua.
