quarta-feira, 18 de dezembro de 2013

37º texto a sair para a rua. A Pele I e II


«A pele.» - I - 16 a 22 de Dezembro de 2013

«Quase consigo, então embato na pele.»

Visualizo-me a despir o meu corpo. A correr livre, por aí. Quase o sinto deveras. Coloco as mãos no peito, cravo as unhas fundo na pele, os dedos rasgam carne e músculos. Abro o manto que me cobre. Deixo-o cair-me ao redor. Depois levanto um pé, o outro e corro sem matéria. Somente vontade(s), pensamento(s) e Vida.

Andreia Azevedo Moreira 



Criado em Setembro de 2009. Revisto em Dezembro de 2013.

OBRIGADA POR ME LERES.




Semana #37 - «A pele.» - II - 16 a 22 de Dezembro de 2013

«A Pele»

Vivo arredada da Pele. Não custa. Respiro sem ela. Como sem ela, embora comer não seja o mesmo que alimentar-me. É mastigar sem sentido. Caminho. A Pele não me faz falta. Esqueço-me dela e de mim. Eis que ao passar-me pelas mãos na sua temperatura, na sua tonalidade inconfundível, na textura que os dedos insistem ler, alguma coisa se altera. Uma espécie de alvorada. Quando conheço a Pele, começa a doer-me qualquer toque, de tanto me ter faltado. Dores em cada centímetro.

«Faltei-te?»

«Sim. Mas eu não sabia e tu não podias adivinhá-lo.»

A Pele apertou-me o pescoço, que se arrepiou surpreendido com a visita. Os pulmões deixaram-na entrar, num beijo de exército que triunfa e encheram-se de um fôlego, até então adormecido. Desceu-me ao peito e o coração parou. Não estava preparado para tanto calor. Desceu mais e sorrimo-nos, na redescoberta. Há muito que vivia de noite e de luar.

(De frio.)

«Já não me conhecias...»

«Não. Recorda-me o teu nome.»

«Pele.»

Cheiro a Pele em ruídos animais. O odor tem força. Inscreve a sua marca no território interior. Provo-a. Rio-me perdido, numa revoltada saudade, de ter consentido que me ficasse distante todo aquele tempo. Não há retorno para a Pele que me falta. Tanta fome. Vontade de a morder sôfrego, contudo, apenas lhe provo o sal. Com a língua. Primeiro leve, delicado, depois com violência. Tacteio cego a Pele, que me ensina que se morre todos os dias, um bom bocado. Cada despertar é um passo que dou para a ausência dela. Ela sabe disso e por isso me deseja, com veemência. O amanhã não existe. A liberdade partiu. Respondo-lhe ao apelo com cabelos entre os dedos, que puxo para o mais perto de mim. Também não existe isso de recuperar tempos perdidos. Há compassos. O tempo. A falta dele. Contratempos. Desacertos. O meu é tão grande, que não cabe na Pele. Em nenhuma Pele. Na minha, menos ainda. Hoje há o vício de querê-la sempre aqui. A cobrir-me. A ser posse, ainda que os momentos sejam doces impostores. Falta-me e tremo, contorço-me esperando pela remissão que me devolva o oxigénio ao cérebro, a acção aos músculos, a cadência à bomba vital. Tenho a boca aberta numa falta de ar que me grita «Morre». Não pereço. Acho-me fraco, pequeno, despido. Estou farto das lágrimas, dos olhos pesados, da angústia, de me trazer humilhado. Penso «Calma. Isto passa.» A Pele passa.

(Facto: 13,8 horas até que o sangue se limpe.

Questão: O que são umas horas na existência?)

Pois… Foi a passar que me deixou neste estado. Cilindrado. Entregue. Aconchegou-me de uma maneira torta, cruel, distante. Aconchego que recuso, desconhecendo como regressar ao desalento justo. Ao não precisar da Pele. Como não carecer do que nos faz bem ao tacto, a todos os sentidos? Devo acudir o corpo doente, ou a alma que luta aspirando sobreviver escorreita?

Crente que opto, aproxima-se da minha nuca o sussurro quente de um hálito, que reconheço e adoro. Trago uma voz nos tímpanos:

«Faz-se tarde.

Para ti.»

Andreia Azevedo Moreira
Criado em Dezembro de 2013. Revisão em andamento.

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